Uma vela pra Balzac

carlos minguado 2012

2012-01-18T10:53:00.000-03:00

tem mais verdade nas mentiras que escrevo
do que nas verdades que tu espalhas.

do caderno pessoal de Carlos Minguado

lambe-me

2012-01-09T20:34:00.003-03:00

que a língua portuguesa me lamba
e que sua saliva entre pelos meus poros
e que eu possa dominá-la
e que ela me domine
e que nessa briga erótica
possamos brincar de pular corda
ou acordar para pular palavras e engolir letras.

novo ano

2012-01-01T16:44:00.001-03:00

se tem areia nas unhas dos pés
é sinal de que andei com você por dias felizes
se tem queimadura na pele
é sinal de que o sol nos iluminou

e se tem felicidade, é porque soldadinho também sou
e saudadinha tbm sinto.

três passagens.

2011-12-27T09:07:00.002-03:00

ela passava o dia a separar papéis velhos que dava aos passantes que solicitavam os ditos papéis para vários usos. um dia os papéis tiveram fim e ela não pôde mais entregar os papéis aos solicitantes e nem os solicitantes passaram mais por sua casa. foi o fim da mulher dos papéis.

meu filho pediu de presente um oceano. deram-lhe um aquário de 20 litros. ele ficou feliz, mas não parou de sonhar com o oceano. como é bom sonhar. para orfeu.

ela ouvia seu rádio todas as manhãs. as ondas do rádio passaram a ecoar em seu cérebro durante a noite. quando acordou no outro dia estava surda. seu rádio agora é imaginário.

...2012...

a história da míngua língua na terra da tv e da fumaça invisível

2011-11-16T08:00:00.001-03:00

tua míngua língua solta farpas
tua ignorante mente acha que o mundo é simples
nada disso existe sem tu
e com tu o mundo roda

tua singeleza ao pisar nos outros
é como um elefante a pisar nas flores
as flores gritam
mas ninguém as escuta

fritas o teu cérebro em frente a tv
encontras virtudes nos mais seletos condimentos
procuras andar sempre com incrementos
mesmo sabendo que teu nome constará numa lápide e só

apontas o dedo na cara do mais fraco
torces pelo policial que atira no mais fraco
sem saber que és, tu
tão fraco quanto os fracos

enquanto o forte
enrola notas dólares
e fuma, fuma, fuma
joga a fumaça na tua cara

o câncer cresce do inalar passivo
clamas por salvação
levantas para mudar de canal
teu controle remoto pifou

ele está no planalto
e fica chapado com teu dinheiro
e o arrancas de lá?
não. é preferível bater no mais fraco e acreditar que o poder age em teu favor.

é simples assim
porque é demais complicado
empurre goela abaixo
a fumaça, que sentes te cortar, mas que preferes ignorar

talvez porque ela seja incolor, insípida e inodora.
mas quão instável somos nós?

Li bélu la

2011-11-03T09:44:00.000-03:00

Seu zumbido encarou meus olhos. Seusolhos grandes panorâmicos encararam minhas orelhas. Suas asas bateram ainda poralguns microssegundos, até pararem e suas patas descansarem sobre a paredebranca, imunda. A tela verde da janela não impediu que ela entrasse. Nada impediriaque ela estivesse ali. Meu quarto era dela também. As asas voltaram a bater. Apagueiminha lâmpada. Ela cessou o voo.

Fechei os olhos e dormi, com elaali no quarto, em algum canto escuro. Próximo aos livros, talvez. Amanheceu. Olhopara as paredes a procura dela. Lá está. Imóvel. Na parede imunda. Parece atéuma das tantas manchas em formato singular que aparecem sem querer e que nos lembramde algo. Ela não me lembra de algo. Ela é algo. Foi seu último voo. Ela veioaté meu quarto pra morrer. Parada. Rígida. Na minha parede.

Sem mais voos. Sem mais zumbidos.Sem mais olhos e sons que se misturam. Eu a tomo pelas asas semitransparentes. Essasredes finas que a faziam ir e vir. Que a trouxeram até aqui. Seu corpo compridocabe na palma das minhas mãos. Dou meia volta. Saio pela porta do quarto. No meucaminho algumas chuvas de papel picado invisíveis. Algumas homenagens prestadaspor formigas. Mais paredes sujas. No som toca alguma marcha fúnebre inaudível. Chegoà janela da sala. Nela não há tela verde. Os insetos lá fora zumbem, cantam ebuzinam. Sons de pneus. Árvores um pouco distantes. Ponho minhas mãos pra fora.Abro-as. O corpo dela flutua. O túmulo dela é feito de ar, até que ela sechoque ao chão e seja engolida pela terra ou pelos seus irmãos insetos. Descanseem paz, jacinta.

lentidão de aprendizado

2011-10-19T08:06:00.002-03:00

lentidão.
a falta que faz um curso de redação aplicada.
minha vez chegou e não sei o que dizer.
a gente somos ou a gente é?
nós fomos ou nós foi?
a falta que faz uma pílula de aprendizado.
a falta que faz vergonha na cara.
lentidão de aprendizado.
não é minha culpa.
talvez seja sua culpa.
estamos todos naufragando na mesma linha de caderno velho.
enquanto o comandante abandona o barco antes de mulheres, crianças e analfabetos.
encontre a próxima lata de lixo.
alimente-se dela, pois sabe-se lá quando vai aparecer comida de verdade.
ligue minha tv.
meu aprendizado.
passar bem, fui andar no parapeito do prédio do ministério da educação.

pólis

2011-10-06T10:54:00.000-03:00

paira sobre mim por um instante
paz
encontra em mim tua pólis

anda de encontro a outros passantes
paz
não revela de primeira tua face

discute primeiro com seus colegas
paz
pra depois agir como se eu fosse teu

encontra na filosofia
paz
porque na fisiologia já passo a me desfazer

sai por aí
paz
espalha que estou contigo

saiu por aí
paz
ao espalhar a boa nova me abandonou

de volta ao pedido
paz
de encontro a minha cidade interna

transborda

2011-09-14T11:57:00.000-03:00

para boris.macabeia

mãe, minha amiga é como eu
mãe, ela poderia ser sua filha também
minha amiga é tão perdida quanto eu
ela encontra importância quando pensa em desdém

minha amiga quer se livrar de si mesma
ela quer andar sem vestes
ela quer andar sem corpo
ela quer pairar

minha amiga talvez saiba rimar mais que eu
mas ela é tão como eu
talvez ela não ache isso
talvez eu que queira ser como ela

minha amiga tem muita raiva
eu tenho muita raiva
ela é como eu a vejo
e ela às vezes se deixa ver

e faz tempo que eu parei de tentar
tentar rimar
porque não tem rima quando se trata da minha amiga
ela transborda as estrofes
ela transborda o corpo
ela transborda de alma
ela sofre e sorri
ela é minha amiga
ela transborda em mim

a paisagem

2011-09-08T08:31:00.000-03:00

a paisagem do teu rosto revela mais do que escavações revelariam sobre a história da humanidade. encontro em uma olhada rápida as transformações iniciais do animal em ser pensante. percebo olhando mais atentamente quanto relevo possui a alma humana. a alma humana que não cessou de expandir. aquela alma que planta coisas imaginárias para colher frutos saborosos. teu olhar é o espelho pelo qual posso chegar a civilizações extintas. conheço o mundo antigo. enxergo por um momento a idade das trevas. reconheço o renascimento. me intrigo com a semelhança da tua íris e a íris dos telescópios. agora você enxerga distante. dentro de mim. sinto o calor do teus olhos chegarem até meu estômago. vivificadas as sombras do passado é hora de retornar ao presente, onde és o atual ponto de chegada de correntes que flutuam há muito tempo. tempos imemoriais que pra mim se tornam memória nova quando verifico que teu rosto é fotografia da evolução. e a evolução continua. e o envelhecer é a mudança da paisagem. e teu rosto passará para tua filha, e ela será a paisagem para alguém algum dia. e eu já serei parte da história. esquecido e relembrado.

sem sentido

2011-08-25T21:11:00.003-03:00

a alegria sem sentido

sinto que tenho tudo que preciso

faço planos que nunca vão acontecer

ainda assim me fazem felizes

coisa estranha

estranha coisa

do pó ao pó

2011-08-02T20:25:00.002-03:00

ela enfiava a faca afiada cada vez com mais força pelas suas narinas. lá embaixo todos aplaudiam o espetáculo da decadência. o que me deixa espantado sem que eu me espante é que todos torcem pela queda da heroína e quando ela finalmente cai todos choram, talvez por um tipo de perversidade que se conserva na alma de todos, perversidade que falseia antigas atitudes. atitudes que punham nas alturas o próprio agir da heroína que se auto destrói. o pior é que ela não se desfaz por um bem maior. nao existem mais bens maiores dos que os bens que estão no conforto do lar. assim como persiste um conforto em ver no espetáculo da destruição alheia sua própria destruição, mas, claro, ali, distante, alguns metros acima da cabeça, no altar dos heróis. e assim se fabricam os bons e velhos mitos. não mais da criação, mas da destruição. vida longa ao herói que se mata por matar. porém ele não morre por nada, ele morre para que o circo continue vivo e respirando. e nessa respiração espalhando o mesmo ar podre que vem desde tempos antigos mantendo nossos pulmões (des)cerebrais funcionando, pois para o circo ele só pode funcionar de uma forma: da forma que não pensa. aguardemos o nosso próximo messias, que morre por nós, por nossa mediocridade. amém.

fragmento salvo no celular

2011-07-19T21:23:00.001-03:00

quando a barra do vestido dela bateu em meu olhar era porque eu estava no chão. a poeira que ela fez voar fez casa no canto do meu olho direito. cada vez que eu choro é lama que desliza pelo meu rosto e cai na minha boca. o gosto do chão é impossível esquecer. eu carrego ele no ver.

cansa

2011-07-06T11:24:00.003-03:00

para N.S.

todos nós e as nossas frases feitas. irrigam a nossa falta de ter o que dizer. acalmam nossa alma por um breve instante. fazem chegar a alguém um pouco da gente que nem é parte da gente. ah, as frases feitas! ah, os discursos prontos, colados e copiados. ah, a falsa crença em algo que há muito está morto. e mesmo assim continuamos repetindo. andando de um lado para o outro sem saber o porque. encontrando nos outros um simples sentimento, que acreditamos ser sentimento por não saber que outro nome dar. e a gente se repete desde sempre. e toma isso como novidade. talvez eu esteja esperando algo que não seja humano. e só de esperar por isso, eu sou humano. e entro nesse fluxo constante de repetições, frases feitas e contra propostas. e aí eu faço parte de algo. e como isso cansa.

vivos

2011-06-25T22:42:00.002-03:00

você é a melhor lembrança que eu tenho. fique sempre sendo lembrança. não estrague o presente. as lembranças são melhores pertencendo ao passado. no presente elas se tornam desgostosos souvenirs. porque deixam de se alimentar do que a imaginação tem de melhor. aquilo que não é fato. a realidade mata a lembrança. detenha-se enquanto há tempo. fuja. não deixe que eu te traga pra perto de mim. continue sugando essa seiva que brota de dentro do meu mais profundo inconsciente. seja a lembrança. por mais tempo possível. mas no dia que você virar presente, tenha-me então como lembrança. que eu exista nos seus pensamentos. que eu me alimente da sua imaginação. que trocando de lugar com você eu seja agora o que de mais belo existe. e mesmo que eu sofra por saber que você não mais a minha lembrança querida, mas o fato presente e irremediável do tédio, eu serei feliz, porque de ti vou me alimentar. vou crescer. alcançarei o sublime dentro de ti. até que um dia eu volte. e não seja mais lembrança. e tudo se despedace. e com um laço amarrado na cabeça eu serei presente. mas isso é no futuro. aproveite a lembrança de mim. mas aí chego a uma questão: não fosse a realidade de onde poderíamos tirar matéria prima para criar as lembranças? então volto e fico entre a lembrança e o presente. a todo momento vou e volto. você vem e volta. estamos assim. vivos.

barriga

2011-06-16T10:34:00.007-03:00

por que você não se cala pra que eu possa ler em paz? andei até a janela. do 5º andar pude enxergar lá longe um pátio de escola. crianças ensaiavam danças típicas para apresentações que acontecem por aqui nessa época do ano. ela continuava falando. deitada na cama. estirada. sua barriga avantajada por tantos litros de cerveja consumidos durante uma vida de falatórios, decepções e festinhas.

eu lia o novo livro de kim jonas. ela vinha, fazia uma espécie de mimo. uma voz esquisita. uns sons estranhos. e continuava a falar. falava do que tinha acontecido no trabalho aquele dia. na nova loucura que a mãe dela havia aprontado. dessa vez a velha tinha jogado as roupas do irmão da barriguda pra fora de casa. a velha estava ficando louca.

o livro tinha uma passagem engraçada sobre um homem que matava a mulher porque ela nunca ouvia o que ele tinha a dizer. o engraçado foi como ele a matou: jogou água quente nos ouvidos dela enquanto ela dormia. dilatar os tímpanos era a ideia que passava pela cabeça dele naquela hora. o que tinha de engraçado nisso, não sei. meu senso de humor mórbido.

eu parado em frente a janela. as crianças dançando ao longe. uma música que eu não distinguia. ela na cama. falando. aquela barriga se agigantando. eu pensei em como fui feliz um dia. sem ela. pura mentira. nunca fui feliz. mas com ela minha infelicidade alcançou proporções enormes.

mas por que eu não me livrava dela? deveria dizer o que sentia. nunca mais fiz isso. expressar o que sinto. talvez seja porque há muito tempo eu não sinto nada. e por isso pouco me importa o que ela fala ou deixa de falar. e aquelas histórias. sem interesse.

só queria ler meu livro. viver um pouco. e por viver digo ler. e ela me atrapalha. numa outra passagem o homem que matou a mulher é preso. depois disso vem seu julgamento. condenado ele parte para uma prisão distante. de lá consegue fugir. acaba se apaixonando por uma interiorana. vive feliz com ela até que ela decide que ele não a escuta. e decide matá-lo. de alguma forma os dois acabam morrendo. não lembro como. aquela mulher de grande barriga me atrapalhou bem nessa hora e a história acabou se misturando com uma história que ela contava.

abro a janela. recebo um pouco de vento no rosto. ela me pergunta o que foi. eu digo que não foi nada. volto para meu sofá. ela na cama. retomo a leitura de onde havia parado. capítulo 5, página 198. ela parou de falar por um instante. olho pra ela. aquela barriga. aquela voz, agora muda. me pergunto por que. e me respondo, você precisa de alguém pra lhe perturbar a leitura. só por isso. não sinto nada. e existe um contentamento em não sentir nada. ela volta a falar. alguma história sobre a infância. justo agora que chegavam à cidade policiais para desvendar as circunstâncias da morte do casal. algum novo personagem entrou na história. ou seria essa a história que ela me contava? não sei. leio. a barriga dela é cheia de palavras.

do amor

2011-06-13T22:38:00.004-03:00

para O.M.R

hoje não encontrei o meu amor
ainda assim o encontro ao meu redor
meu amor é assim invisível
é como o ar
está por todos os lados
não o vejo
mas ele tem peso
e por maior que seja esse peso
eu o carrego em meu peito
que muito espaço ainda tem
terras e terras virgens
onde meu amor possa correr
brincar
crescer
viver
hoje não encontrei o meu amor
nunca encontrei o meu amor
mas sei que ele existe
isso me basta
por hoje

à musa do impossível

2011-06-10T22:16:00.003-03:00

ela não anda
ela flutua
ela paira no ar
seus pés são plumas

ela não olha
ela vê
e ela me vê
mas não olha

ela contradiz
o que me diz

ela não existe
ela é verdade

ela é impossível
não improvável
ela é a marca
que nunca some

ela é o par perfeito
ela é ímpar
ela não cabe nos meus dedos
ela existe em segredo

do marcador de livro antigo

2011-05-31T21:18:00.003-03:00

quantas vezes mais
cairás de dentro do livro
agora corroído
pelas traças imortais?

e ainda virás
pousar sobre o vento
esquecendo em meu aposento
o odor que se refaz

eis que encontro em teu abrigo
amigo velho
tantos tempos em que me espelho
tantas histórias contadas sem ter sabido

e ao olhar pra ti me lembrarei
que as lembranças que agora mostras
ainda que decompostas
são parte do caminho que guiei.

gengiva

2011-05-27T10:00:00.002-03:00

parte da gengiva retirada. o herói cambaleava. no seu rosto via-se algo que vai além da simples dor física. uma lembrança talvez. algo que dói um pouco mais. ele avistava agora sua antiga casa. mas sem hesitar a explode com 10 kg de explosivos. cambaleando o herói olha para a frente. sangue sobre os dentes. serpentes aos seus pés. intromissão rápida. no canto esquerdo da sua visão ele enxerga um anúncio antigo da coca-cola. sente sede. gelado faria bem sobre a carne viva na boca. mas no seu caminho não há paradas. sem cambalear ele decide que cambalear faz parte do seu jeito de andar. e que tudo afinal está como antes. nessa visão complicada das coisas, ainda que uma resolução simples, ele encontra um pouco de paz. continua o caminho. explode mais dois ou três prédios. sem ligação alguma com a infância, nem com o presente, adulto. prevê que seu caminho chega ao fim. mais sangue brota da ferida aberta. uma ave passa por ele. ele não teme. vê um sorriso. ao lado da estrada. se concentra naquele sorriso. aquele sorriso é tudo pra ele agora. nada mais importa. larga suas bombas. deita-se no chão. olhado do alto se assemelha a um anjo. mas quem o olharia do alto. ninguém. o sorriso. marcado na parede. só um sorriso. o herói fecha os olhos. sua missão não foi cumprida. faltou um prédio a ser detonado. na parede o sorriso começa a sangrar. logo aparece o caminhão de lixo. adeus ao herói. prédios se recompondo. gengiva que sangra. na parede. só nela. sem mais explosões naquele dia.

exigências

2011-05-15T21:51:00.006-03:00

reciprocidade_______________ inexistência de um só

cidade ______________________ e eu só

romance_______________ imaginação

imagem______________ impossível

amanhã ______________mais do mesmo

nada a contar

2011-05-09T22:05:00.002-03:00

a primeira coisa que pensou ao acordar foi em seu amor. mas não foi um pensamento bom. levantou. se banhou. escovou os dentes. após o café, partiu para o trabalho. pouco importa o que ele fez naquele dia. quem encontrou. coisas que derrubou. o que importava era a história que se desenrolava dentro da cabeça dele. reinventava a cada momento. a cada minuto um final diferente. e o pensamento inicial da manhã permanecia ali. e o tempo passando. narrativa interna. voltou pra casa. se banhou. dormiu. a narrativa era só dele. o pensamento também. o sono também. uma história que não diz nada. sabe-se lá o que ele pensou. talvez um pensamento bom no outro dia.

mais uma de carlos minguado

2011-05-07T16:16:00.003-03:00

cidade de azueira, setembro de 2012

amigo,
estou perdido no tempo. nada de novo nisso. a grande diferença é que agora possuo outro molde.
ela me moldou a seu gosto. me encaminhou. me fez andar por sobre fios elétricos que percorrem todos os postos da cidade. depois de me moldar, jogou fora a peça final desse trabalho de artesão.
cá estou agora sem as mãos que me fizeram ser o que sou. ela, deus. no país de onde escrevo pouca coisa mudou. ainda se carece muito de palavras por aqui. os analfabetos de coração enchem as ruas em busca de amor, sendo que o coração não aprendeu a amar. eles não sabem o que é amor. nem eu sei. pensei que sabia. o amor me moldou. ela. sigo em frente, esperando novas fôrmas. perpétua mudança.
abraços,
carlos minguado

advertência

2011-05-07T15:43:00.002-03:00

embaixo.
lá
a si mesmo
é encontrar
provável
o mais
pular,
decidir
você
que
depois
advertência:

encontre algum sentido nisso

2011-04-26T21:18:00.002-03:00

troquei a invenção pela realidade
minha mente
usava cinto de castidade

ainda assim todo o dia é violada
imagens cortam minha retina
penetram a massa acinzentada

sem elegância me entregam
um prazer que machuca
enquanto palavras vazias pregam

o amor, por exemplo
conceito afamado
que como templo
constroem a seu agrado

com histórias absurdas
te entregam prontas
mentiras pernudas
nas quais paz encontras

mas o que é a liberdade
pra quem quer se prender
retirei o cinto de castidade
amor dá pra vender.

enigmas

2011-04-19T20:24:00.004-03:00

meus enigmas tem duas pernas
choram de vez em quando
às vezes se arrastam de casa para o trabalho
tentam se equilibrar num fio invisível

meus enigmas lutam para se decifrar
eles enxergam embassado
se encontram casualmente
discutem sobre enigmas

meus enigmas favoritos
sabem escrever
escrevem coisas sem sentido
mas que possuem significado

meus enigmas adorariam ser desvendados
mas sabem que a graça está em
ser mistério
dormem e acordam sem saber que são enigmas

fábrica

2011-04-18T20:15:00.002-03:00

soube desde sempre o meu lugar. durante 635 dias estudei numa escola que ficava numa fábrica de sabão desativada. os alunos andavam de um lado para o outro espirrando. se coçando. aquele lugar era pernicioso. mas desde sempre nos ensinaram nosso lugar na escola. grande educação. era sair de lá para alguma fábrica. era sair de lá e entrar na faculdade? era sair de lá e entrar na roda. e continuar a rodar. no seu devido lugar. a tão falada engrenagem. uma peça a mais.
aquela escola de sabão. tive vários dias de alergia. namorei com uma menina da escola de sabão. ela era suja. andei com meus amigos pelos arredores em busca de emoção. sujávamos os outros com um líquido que escorria das paredes da escola de sabão. parecia sabão velho.
nas aulas nos ensinavam matemática, para calcular melhor as despesas futuras. mas sempre fui meio burro. vivo endividado. tinha aula de ética e cidadania. o professor mexia com as alunas durante os intervalos. entrava na sala e falava da moral. tínhamos aula de geografia. aprendemos sobre a linha da pobreza. como eu andei sobre essa linha me equilibrando. caí. sem rede pra me segurar lá embaixo.
sempre me ensinaram meu lugar. sentado em cadeiras velhas e sujas. olhando pra um quadro negro. pó de giz voando pelo ar, dançando. paredes improvisadas e escorrendo sabão velho. saindo da fábrica de sabão entrei para a prisão. agente prisional. ensino moral e bons costumes.
boas lições tive naquela escola. hoje dou minhas lições. sempre soube meu lugar. não importa se de sabão ou de refrigerante ou de animais em jaulas. meu lugar é a fábrica.

- inspirada por notícia sobre escola improvisada numa fábrica de sabão desativada.

dia

2011-04-17T21:02:00.002-03:00

ele se despediu de todo mundo na terça feira, dia 25. andou de porta e porta no trabalho. do serviços gerais ao chefe, mas talvez não nessa ordem. carimbou mais alguns papéis antes das 17 horas. foi logo depois de carimbar os papéis que ele iniciou seu caminho de despedidas. ninguém pareceu estranhar as despedidas dele. ele sempre fora educado. no pensamento ele já trazia confirmada a ideia de que aquilo era o fim. seu último dia. saiu pela porta da frente. se despediu do porteiro. entrou no carro que já tinha 10 anos, depois saiu do carro quando já estava em frente a sua casa. se despediu do carro. passou pelo jardim e deu adeus. passou pelo vaso de samambaia e deu até logo. como se houvesse espaço para plantas para o local que ele iria. foram 35 anos de serviços prestados. foram 25 anos de casamento. 17 anos como pai. 14 anos como gerente da firma. 12 anos como presidente honorário do clube de futebol da vizinhança. 5 anos como aprendiz de um poeta vagabundo com o qual iniciou uma amizade que poderia render bons frutos, não fossem os constantes furtos que o poeta cometia quando ia a casa dele. toda essa contabilidade passava pela cabeça dele. entrou em casa. esposa. filha. boa noite. despedidas. dormiu. descansado. era finalmente o fim do seu último dia. quarta feira, dia 26. carimbando papéis. mais um dia. ainda não foi dessa vez.

objetivos impossíveis de objetivar

2011-04-12T22:27:00.002-03:00

à espera
de ser o amor da vida de alguém
estrelar
a comédia dos amores com alguém

ser
parte do que importa
encontrar
o caminho do meio

ficar
rico sem trabalhar
ou
trabalhar e nunca ficar rico

ser
calmo
algum
dia

dirigir
sem tensão
fazer
uma tese sobre a poesia

encontrar
um pouco de paz
respirar
sem nem sentir

sentir
tudo
sem
nem saber que sinto

a presa

2011-04-06T21:09:00.002-03:00

carrego de uma lado
para o outro
uma presa
enfiada em meu cérebro

talvez seja presa
nova
presa
de algum felino

carrego uma presa
bem no meio dos pensamentos
ela rasga toda vez
que penso

ela faz sangrar
toda hora
porque
não paro de pensar

essa presa
não é feita
de osso
ela é de material mais forte

a presa
não está presa em mim
ela é de
fora

sangrando
caminho
a presa machucando
pensando

porta, cor, chuva

2011-04-02T16:33:00.002-03:00

em sonho me vejo entrando pela porta um milhão de vezes. não consigo me enxergar saindo. mas logo em seguida lá estou de novo entrando pela porta. a única diferença são minhas roupas que mudam de tonalidade. depois do azul o amarelo. depois do amarelo o verde. são as sequências das quais me lembro. então começa a chover. e eu continuo a entrar pelas portas. mudança de cores nas roupas. chuva. nunca consigo sair. apenas entrar pela porta. até que acordo e vejo que a porta do quarto está fechada. estou sem roupa. e que faz um calor infernal. prefiria o sonho.

fuga

2011-03-28T17:10:00.002-03:00

jamais deixe o livro aberto
dizia o aviso
as palavras dele fogem
explicava a bibliotecária

deixem as palavras fugirem!
dizia o cartaz do manifestante
as palavras encontram liberdade quando se trancam em nossas cabeças
dizia o estudante

as palavras sempre vão fugir
dizia o ancião sábio no fim da vida
as palavras em fuga embelezam a vida
dizia o discípulo

as palavras me encontram
digo eu, agora
as palavras me fogem
digo eu depois

cuspa suas palavras
diz o policial
cuspo nas suas palavras
diz o preso

reparto palavras
diz o padre
dispenso palavras
diz o humilde

fico sem palavras
diz o apaixonado
engulo palavras
diz o afobado

as palavras chegam ao fim
diz o poeta
as palavras em mim geram frutos
diz o leitor

e assim segue a leitura

som e cabelos tingidos

2011-03-10T12:41:00.000-03:00

talvez um dia eu volte a escutar. eu andava ressabiado com
o barulho que surgia todas as noites por dentre as frestas da porta
que dava pra o quarto ao lado. quarto habitado por uma mulher que vi uma
ou duas vezes. ela tinha cabelos tingidos de loiro. um nariz meio curvo.
anda quase sempre com um piercing na orelha. morava então na pensão
viva luz próximo ao aeroporto. todos os dias o barulho das aviações
invadiam nosso espaço e faziam com que qualquer um parasse por um instante
para deixar o barulho correr pelo meio material que nos rodeia. uma conversa era
interrompida. uma leitura parava num momento crucial. e o avião passava.
um dia logo após o avião passar comecei a escutar o estranho barulho que vinha
do quarto da mulher de cabelos tingidos do lado. o som lembrava uma
batida sincopada de jazz. estranha comparação. da primeira vez que ouvi o som
me deixei cair sobre ele e quase flutuar. barulho repetido. e dia após dia foi assim.
passava o avião. o barulho começava. parava meia hora depois. uma dia na escada
esbarrei com a mulher. reparei que ela pouco olhou pra mim.tive a sensação de já conhecê-la
faz tempo. mas não me deixei impressionar por isso. assim seguiram os dias. barulho.
aviões. aviões. barulho. jazz. interrupções de pensamentos. um dia sonhei com
o som. foi como viver outra vida. nessa vida eu matava a mulher que amava.
a mulher que eu amava era a de cabelos tingidos. eu a conhecia desde a infância.
a vira crescer. virar uma linda mulher. via que ela começava subitamente a envelhecer.
tinha uma doença. ela estava morrendo. ela pediu que eu a matasse.
cumpri com meu papel de amante executor. aí acordei. nenhum avião tinha passado.
pelo menos não que eu tenha percebido. mas o barulho estava lá. a batida havia mudado.
no outro dia cruzei com uma mulher morena saindo do quarto ao lado do meu.
cabelos negros. sem piercing. o barulho havia mudado. segui minhas noites.
a partir desse dia fiquei surdo.

2011-02-23T22:40:00.000-03:00

a quem culpar
quando se escolhe acreditar?

leitura

2011-02-10T18:45:00.003-03:00

a leitura perigosa se mistura com a realidade. estar lendo implica também um entrelaçamento do que se pensa a cada momento. palavras que não estão texto passam a ser parte do tecido que se forma na mente. uma nova narrativa se forma a cada momento. no meio da história quando o herói conta suas façanhas enfia-se um novo romance. uma paixão recém surgida que não tem razão de ser e nem futuro e que poderia fazer parte da narração do herói. existe o risco de se achar que é o herói ou então do herói sair das páginas e roubar a donzela que se deseja. a leitura é perigosa tanto quanto a vida.

3

2011-02-08T21:47:00.001-03:00

ancorar-se nas nuvens subentende a vontade de partir.
as nuvens não seguram nada.

2

2011-02-08T21:30:00.002-03:00

se quiser viver sozinho misture um pouco de amargura com um tiquinho de incompreensão

sem destinatário

2011-02-05T11:11:00.002-03:00

se eu te pedisse pra me dar carinho,
tu me davas?
se eu te pedisse pra sorrir,
tu sorrias?

se eu quisesse só viver de ti,
viveria?
e se eu pudesse descobrir quem sou,
poderia?

e quando eu quisesse cantar,
seria por querer?
e quando eu quisesse ler,
seria por crer?

e se eu quisesse dormir,
cantaria pro sono vim?
e se fosse só a gente no mundo,
escreveria isso pra ti?

1

2011-01-30T19:10:00.002-03:00

pegue uma sacola e ponha todos os seus pensamentos nela e depois toque fogo.
felicidade instantânea e nada duradoura.
logo logo voltarás a pensar.

fone

2011-01-25T19:12:00.001-03:00

Passagens de imagens rápidas e caóticas – ou lentas e não menos caóticas - dentro de um determinado espaço são acompanhadas pela trilha sonora a sua escolha. Dependente do seu humor e da sua vontade de viver naquele dia. Seria algo como querer traçar uma linha paralela à sucessão de imagens que invadem, por exemplo, nossa visão ao olharmos pela janela do ônibus. E essa linha paralela surge exatamente da necessidade de pular essa parte monótona da vida que é ir de um lugar ao outro. De um compromisso a um bar. Da escola pra casa. Da casa pro trabalho. Assim se conduz a façanha de poder colocar fones de ouvido e seguir viagem. Escutar talvez rime com o que se deixa escapar de tempo de vida nesses momentos de transporte em que se deseja rapidamente a existência de um tele transportador. Mas não seria também viver, esse momento em que as coisas que acontecem ao nosso redor se alinham com as batidas da canção preferida e se forma algum tipo de contemplação? Ou talvez estejamos de olhos abertos, porém sem contemplar nada nem ninguém. E para os que não possuem fones ou não gostam de ouvir música com aquele singelo dispositivo no ouvido há quem se proponha a impor a trilha sonora que bem entenda para que todos compartilhem de seu bom ou mau gosto – tanto faz – musical. E aí o percurso pode se tornar ainda mais longo pra quem tem pressa de chegar ao destino e preferia dez mil vezes apenas trilha de buzinas ou osumiço dessa parte da vida que constitui a espera.

janelinha

2011-01-20T18:12:00.002-03:00

às vezes eu simplesmente sento em frente àquela janelinha colorida. com suas outras janelinhas em cores variadas, mas não tão variadas. como frases de efeito e outras que não querem ter efeito algum. às vezes sento e fico apenas olhando. invisível estou. esperando que alguém venha falar comigo? acho que não. também não quero falar com ninguém. simplesmente fico olhando a janelinha. e suas atualizações. e suas diversas divisas sobre as novas tecnologias. sobre as novidades da moda. sobre o que escolher para comprar. aí resolvo fechar a janelinha. pra depois voltar a abrí-la algum tempo depois. tem algo nessa janela comunicativa a distância. simplesmente quero ficar quieto ali, com a janela aberta, até cansar.

esperança perniciosa

2011-01-14T12:49:00.004-03:00

esperança perniciosa, essa que aguarda o pior e que só age no sentir da dor alheia.
sentir a dor alheia por puro egoísmo de saber que o outro poderia ser eu.
afago inútil num desperdício de esforço para prevenir.
ilusão caolha que prefere acreditar no melhor quando tudo está apostado no contrário.
em frente a tudo isso, sorrir.
porque não tem outro jeito.
agora é seguir.

próximo tópico

2011-01-11T22:43:00.001-03:00

não seria o Homem um ser social
que não nasceu para viver em sociedade?

formular

2011-01-10T19:50:00.003-03:00

sem fórmula
muito menos fórmula fácil
pré fabricada
a formulação surge da vontade de questionar
e deixar de questionar é deixar de procurar pela cura da doença
é viver uma felicidade que se vende em qualquer loja ou farmácia
então se eu digo que a questão é uma fórmula para encontrar a fórmula
me questiono se é isso mesmo
nada fabricado
sem fórmula

sms não enviado

2011-01-04T23:33:00.001-03:00

me cerquei com uma muralha de livros
pra poder virar personagem
pra eu eu exista apenas enquanto você me lê
pra depois poder viver apenas de vez em quando
numa lembrança ou numa releitura

2011-01-03T20:44:00.003-03:00

... claro que se trata de fraqueza. entrega, de fato, não se escreve com m. mas o mais se escreve com i. claro que é fraqueza. existe uma felicidade em ser infeliz, uma amiga me diz. digo que existe um contentamento em estar descontente. então também existe força em ser fraco. e se tudo está assim tão intreligado, por que não dizer que a forma das coisas também são seus inversos? ou aquilo que está por fora? então a forma é a não forma, e fraco sou por ser forte ...

2010-12-30T22:34:00.000-03:00

novo
ano
até

zumbi mendigo

2010-12-29T20:35:00.003-03:00

figura que se arrasta
corpo deformado
em minha direção
busco fugir

cena segunda
zumbi se arrasta
em minha direção
busco fugir

cena quarta
ando pela esquina
figura continua a se arrastar
balbucia algo

cena sexta
zumbi
balbucia algo
que não quer dizer nada

cena oitava
zumbi se revela
não era zumbi
era mendigo

cena décima
mendigo
abandonado pelos pais aos seis anos
pedinte há mais de 15 anos

cena décima segunda
mendigo
zumbi
louco desde sempre

cena décima quarta
me envergonho
mas continuo a andar
zumbi segue seu caminho

cena décima sexta
indeciso zumbi tropeça
mendigo cai
ninguém lhe vê

cena décima oitava
encosto a cabeça no travesseiro
sonho com o fim
zumbi na rua, noite, frio, zumbi

2010-12-27T12:52:00.003-03:00

talvez seja julgado por insensível ou sei lá o que, mas pouco importa. mas parece-me às vezes que situações como bebês abandonados na noite de natal são produzidas especificamente para serem vendidas como o espetáculo que o são nesses dias em que se consome palavras à rodo sem se pensar na indigestão. é sempre a mesma história de 'a notícia que emocionou o brasil'. é sempre o mesmo mal estar. não vou dizer que não me importa que uma criança seja abandonada pela própria mãe. só me deixa mal saber que são notícias assim que as pessoas passam a esperar com ansiedade, como esperam pela nova revista caras, ou o último episódio da novela. vão dizer que não querem mais que isso aconteça, mas são coisas assim quem mantém uma espécie de falsa emoção transmitida por palavras sem vida que vem da boca do apresentador do jornal. e eu já tô repetindo muito do que já foi dito. e até isso já começa a me cansar.

mistura

2010-12-26T23:23:00.000-03:00

pra sorrir precisa força
pra chorar precisa momento
pra andar precisa nada
pra falar precisa assunto

pra comer pouco importa comida
pra vestir andaria nu
pra sentir pagaria um milhão
pra crescer esticaria as pernas

pra comprar usaria cartão de crédito
pra ano novo venderia o velho
pra ano velho viveria pra sempre
pra doença encontraria cura

pra desejo encontraria sonho
pra encontrar perderia
pra escrever apontaria o lápis
pra misturar usaria colher de pau

pra tirar o peso descansaria
pros remédios desarmaria
pra desabar falta pouco
pra viver talvez nunca

perguntas e respostas

2010-12-22T23:29:00.000-03:00

- afinal o que somos nós?

- pontos de interrogação ambulantes!

- e pode-se viver assim?

- é assim que se vive!

- mas como é possível?

- é possível assim como eu falo com você e você me escuta!

- mas eu não estou te escutando ou estou?

- não sei!

- eu tenho as perguntas e você as respostas?

- desculpa, o que que você disse mesmo?

nota 2

2010-12-21T07:48:00.002-03:00

dia 36
caminho entre relevos esquisitos. eles me fazem recordar caminhos que percorri na minha infância. existe algo no tempo desse lugar que o faz totalmente diferente do país de onde venho.
sinto falta da minha amada. sei que ela nem se lembra mais de mim. falta. sobre a falta já escrevi em outra oportunidade em algum lugar. há algo muito forte nesse lugar. existem pontes. talvez os residentes daqui se vistam de preto e cantem músicas que remontem às feras existentes aqui ou lá.
sei que tudo parece confuso para quem lê. mas quem lê sou eu mesmo. penso nos admiradores do vento. são seres que aqui vivem, mas ao mesmo tempo não vivem. creio que meus compatriotas talvez os chamassem de cata ventos. mas eles não são apenas cata ventos. tem algo de equilíbrio neles, do qual o lugar inteiro depende. na verdade passo a acreditar que cada coisa está em seu devido lugar por aqui, ou seja, em eterno movimento. hoje o dia parece ensolarado, mas pode ser ilusão, tudo muda muito rápido por aqui. na próxima nota espero poder relatar o encontro com o povo ou povos que aqui residem.

nota 1

2010-12-20T19:35:00.003-03:00

dia 32
não sei a quem escrevo, mas a viagem tornou-se insustentável.
não para mim. tornou-se insustentável para o mundo.
cheguei do outro lado e encontrei alucinações desse lado daqui.
os espaços são invadidos a todo o momento por seres fantasmagóricos cobertos de penas
e com sorrisos infantis. procuro ajuda da consciência e ela me nega.
procuro a salvação nas bússolas e ela se recusa a indicar o norte.
creio que estarei mais seguro debaixo das asas da fênix. a pedra, em forma de fênix,
localiza-se próxima ao coração deste lugar. cheio de muralhas. busco saltá-las.
cada vez pior. continuam a cair gotas de chuva. desilusão. perdi minha última esmeralda.
encontrei por aqui os fantasmas dos meus avós. escavei mais fundo e descobri o quanto é difícil
encontrar luz cavando-se para chegar do outro lado. não recomendo que se pegue o caminho da direita.
jovens que queiram se aventurar, fiquem junto de suas mães.
esqueçam seu passado, pois ao chegar aqui ele se torna um peso desnecessário.

notas de um viajante estranho

conotações

2010-12-16T23:30:00.002-03:00

dizer o que se quer sem usar a palavra dita como certa
indicar o que não se quer com a palavra certa
desestabilizar as estruturas pra encontrar o que é selvagem
entender o que é racional pra estabilizar as estruturas
esquecer quem já se foi
pra encontrar o que talvez não esteja

2010-12-03T18:32:00.001-03:00

queria ser velho hoje, pra ter só boas lembranças.
de como meus planos deram certo.
de como fui feliz.
mas enquanto sonho envelheço.
porque coisa impossível é impossível.
e tempo é tempo.
e poucas linhas são poucas linhas.

cartinha de minguado

2010-11-25T20:57:00.002-03:00

crinas, 31-12-2012

nascemos e crescemos na falta. falta de algo que nem sabemos o que. falta que nos
ronda a todos os momentos. nos espreita ao menor sinal de
dificuldade. faz com nos rendamos às vezes. às vezes lutamos já sem nem saber o porque.
cansa saber que falta algo assim. sem nome.falta nome porque falta imagem.e isso que falta gera
tanta falta. falta de amor aos que nos cercam. falta de paciência. falta de tolerância.
andei junto aos marginalizados. vi que para eles às vezes falta muito pouco. vi que eles sofrem.
sofri junto com eles. raiva junto com eles. percebo que até hoje minhas cartinhas à você, caro amigo,
sempre tiveram tudo a ver com a falta. percebo que a falta me isola e ao mesmo tempo me une.
vejo que para você também falta algo.
talvez você nem perceba. talvez você leia minhas cartas e depois as queime. ou simplesmente aumente a pilha
de lixo que já quase destrói nosso mundo. talvez você não perceba que o que falta a você e a mim
somos nós mesmos. todos que por aqui insistem em caminhar. em respirar. numa teimosia incompreensível para
qualquer ser com um pouco de discernimento. de falta vive o homem. com falta morre o homem.
sem a falta o homem não é homem.
um dia volto pra casa.
abraço,
carlos minguado

vazio

2010-11-23T23:22:00.002-03:00

procurar no vazio
a infinitude de barris cheios
cheios de amor
cheios de terror

mergulho no infinito
em busca do finito tempo
encontro cheio meu pensar
de pesar

o que parece cheio de tristeza
é a luz no fim do túnel
porque o que parece normal
restaura a incompreensão da anormalidade

breve de carlos minguado

2010-11-09T20:13:00.002-03:00

rua sombrero, 21 de dezembro 2011

acúmulo. acumulo. acumulando. acumulei.
acho que o cúmulo maior é guardar tanta coisa: no cérebro, no coração, em porões, em estantes, em hds e nunca usar nada disso pra mudar nada. eu me pego pensando nesse cúmulo e me auto incrimino. o que que eu tô fazendo? eu já li muita coisa. já escutei muita. já vi muita coisa. ainda tenho muito pra ver/ouvir/ler. mas não quero chegar no fim da vida e perceber que armazenei muito e não usei isso pra nada.
nao desacumulei pobreza. não extingui sentimentos ruins. não esvaziei pulmões cheios de ar que não servem pra nada.

mas ai eu deito e durmo com um gosto de revolta na boca. no outro dia já estou anestesiado de novo.

preciso voltar pra casa e mudar algo por aí.

carlos minguado

Carlos Minguado - Carta 6

2010-10-20T20:20:00.003-03:00

rua conceição, outubro 2010

mal e porcamente eu dediquei minha vida à infrutífera tentativa de entender como acontecia a coroação do romance. acho que me dediquei pouco. nos meus momentos de carência busquei nos lugares errados um calor. fogo em latas lixo. queimei papéis velhos que poderiam conter verdadeiras obras primas da dedicação de um coração que escreve. perdi a hora de buscar dentro de mim o maior carinho do mundo. aquele que só se encontra só. dediquei-me demais às tendências da investigação psicanalítica do que viria a ser o amor. e se o amor nem existir? e se for só uma das tantas ilusões que nós já construímos?
encontrei prazer em escrever, mal e porcamente, linhas sobre mim. mas nem são sobre mim. são sobre o que vejo nos outros e tomo pra mim. minha história esteve espelhada na vida dos outros. mudei-me para cá buscando a salvação ou a perdição total. outra ilusão. mudar de lugar não mudou minha alma de lugar. ela continua pairando por aí. por onde você mora que é onde supostamente mora meu amor. é, amigo, falo dela mesmo. acho que estou voltando. encarei por muito tempo essas fábricas. construí uma ficção sobre corações de plástico e insultos coisificados.

acho que é hora de voltar. para casa.

Carlos Minguado

incompreensão

2010-10-19T22:24:00.002-03:00

é porque eu nao tô no teu corpo
que eu posso te julgar
é porque as lágrimas do teu rosto não são minhas
que eu posso sorrir

porque se não fosse assim
eu estaria no fundo do poço
e você só pele e osso
rindo da minha desgraça

é porque eu quero rasgar minhas cartinhas
e escrever novas modinhas
que eu posso estender tapete vermelho
à minha raiva

é pensando em trapaça que eu peço
e o tempo passa
e pensando no abandono
lembro do teu coração no bolso

porque quem hoje se abate
amanhã há de abater
porque a gente não vive em açougue
mas amanhã pode ser dia de matadouro

.

2010-10-09T02:29:00.001-03:00

para eLa

de ponto em ponto
construí um ideal
com dois pontos
te apresentei

com ponto de interrogação
tentei te entender
com reticências
continuaste uma incógnita

com exclamações
me explico e me repito
com interrogações
tu insistes

com ponto final
encerrei esse caso
daí só texto sem pontos
parágrafo eterno é o que faço

dentes

2010-10-04T22:05:00.002-03:00

nos dentes tortos
na maçã a mordida torta
nos dentes podres
sorriso lindo

minto ao dizer que sorris bonito
mas digo a verdade ao pensar na tua beleza
pois a beleza em pedir é curta
dura apenas o momento de o ônibus parar

escreveste errado neste papel
como escreveste com mentiras repetidas teu discurso
mas quem te impõe a mentira sou eu
eu e meus irmãos

na próxima parada desces
uns solidários
outros nem tanto
alguns centavos para tua mãe

mordida torta
nessa grande maçã de poucos
maçã podre
porém dita democrática

boa noite pra quem tem dentes
saudações pra quem sorri
já nem sei quem mente
apenas digo o que ouvi

2010-10-04T18:47:00.000-03:00

o que seria das hiperboles sem os hipérbatos invertendo as casas palavrísticas que se escondem nas entrelinhas?

2010-10-04T11:23:00.001-03:00

um dia comentar com os amigos:
não seria o que chamamos de liberdade o simples ato de na verdade mudar de prisão?

2010-09-28T21:23:00.003-03:00

je vais partir
à ton coeur
je vais sortir
de ma peur

je ne sais pas comment écrire
je ne sais pas comment sourire
j'écris à l'infinitive
parce que c'est plus facile

et tout que j'ai écrit
ce n'est pas grande chose
parce que la plus grande chose
c'est toi

Carlos Minguado - Carta 5

2010-09-26T11:14:00.004-03:00

rua do sol, 05 de abril de 2012

bom amigo,
sei que entendes um pouco sobre os amores e sobre as paixões. já eu, de nada entendo. talvez pudesse existir um curso certo pelo qual seguir. onde não se tropeçasse. mas pra mim, apaixonar-se é sempre ficar vulnerável. creio ainda que ficar assim já é estar em desvantagem. às vezes desejo ser frio. desejo não me importar. mas qual seria a graça de não sofrer. atualmente, trabalho numa fábrica. nessa fábrica ajudamos a fabricar falsos corações. arranjei um para mim. lhe envio outro. é um experiência um tanto estranha. uma felicidade esquisita é a de ter um coração que diz ao pé do ouvido do seu coração pulsante que te quer. porque se sabe que aquilo é programado. creio que me apaixonei pela máquina que criamos aqui. quem sabe um dia eu retorne à casualidade de encontrar um coração de verdade, não fabricado sob encomenda, mas que me queira ao mesmo tempo que eu o quero. por enquanto fico com esse falsificado. como ele nunca estou em desvantagem. como ele não sinto vontade de fugir. com ele não fico pensando o dia todo se ele está pensando em mim, pois li o manual de instruções, e sei que lá dentro dele, pelas configurações que me foram indicadas tracei as coordenadas para que ele goste só de mim. hoje em dia parece que não é vergonha nenhuma admitir que me apaixonei por uma máquina. com ela só tenho certezas. mas descobri que até esse coração tem validade. como sempre tudo acaba. talvez eu já esteja velho quando a hora de ele parar de pulsar por mim chegue. essa é a única surpresa da máquina. não sei a hora que ela vai me deixar. talvez para manter uma sensação de aventura fazemos ela com esse característica. como já disse lhe envio uma amostra grátis. use-a ou jogue-a no lixo. mas depois não se arrependa, porque pode ser que quando você for procurá-la algum vagabundo já tenha tomado para si. a esperança nunca morre. quem sabe um dia um coração natural...

abraços,

Carlos Minguado.

2010-09-23T12:31:00.002-03:00

às vezes um certo pensamento vem à mente: quanta maldade já não foi praticada nesse mundo entre os seres humanos? quanta injustiça. quantas vezes se matou a inocência. quantas vezes as pessoas pisaram umas nas outras. quantas vezes? e não há resposta...e fico meio sem esperança...e depois por algum tipo de defesa esqueço que pensei nisso e volto à 'normalidade'.

li um texto. corajoso para dizer o mínimo. o link tá logo abaixo:
http://scapilogico.blogspot.com/2010/09/pesadelo-de-infancia.html

loucura egoísta

2010-09-22T00:59:00.001-03:00

minha loucura é mesquinha. egoísta minha emoção. assim eu me sentia sobre tudo ao meu redor. assim eu divagava. então tentei mais uma vez entender. continuo sem entender. o que eu sinto é só meu. egoísmo.

17 de setembro

2010-09-17T21:06:00.003-03:00

a música sobe.
olhos se dirigem às mãos.
olhos se dirigem aos olhos.
sinto meu coração acelerar.
olhos nos olhos.
movimentos de preparação.
dedos nervosos, mas não tanto.
mais música.
vento.
sol.
terra.
olhos olhos olhos.
mãos mãos mãos.
coração.
respiração.
poderia estar falando de quando estou perto dela ou pensando nela ou imaginando estar com ela.
mas estou falando do western que acabei de ver.

caderninho

2010-09-14T19:39:00.002-03:00

num caderninho anotei tudo que fiz.
num caderninho anotei o que quis.
num caderninho anotei os amores que tive.
num caderninho anotei os trabalhos que tive.

num caderninho escrevi meus poemas.
num caderninho anotei meus afazares.
num caderninho repeti fonemas.
num caderninho desatei prazeres.

mas num belo dia o caderninho perdi.
e na manhã seguinte já não lembrava o que escrevi.
de noite comprei outro caderninho.
e comecei uma nova história sozinho.

até que as páginas amarelem.
ou até que eu canse de escrever.
ou até que perca e me congelem.
ou até que morra de viver.

latente

2010-09-13T17:18:00.001-03:00

Para R.P.C.

prazeres latentes
tornam minha alma ausente
lembro das putas que nunca conheci
e das fronteira que jamais vou parir

encontro em teu corpo loções que fedem
e em teus suores amores antigos
mas esqueço que já foste um dia feliz
então peço a Deus que perdoe o que eu fiz.

69º post.
sigam os prazeres

do riso

2010-09-12T13:04:00.003-03:00

quem aqui já me viu sorrir? perguntou o mestre. todos balançaram a cabeça negativamente, com o mesmo gesto que seus ancestrais desenvolveram em tempos que hoje ninguém mais lembra. pois bem, continuo o mestre, não rio porque o riso distorce minha face, me torna horrendo. o riso faz de mim um ser baixo. o riso me deixa transparecer o animal que vive dentro de mim. e que animal seria esse? perguntou o mais jovem da turma. não importa qual é o animal, o que importa é que ele existe e que nunca deve aparecer, mantenha- o trancado. mantenha-o de boca vedada. mantenha-o vendado. que ele nunca enxergue a luz, essa foi a explicação do professor. então o jovem se levantou, piscou duas ou três vezes, muito rapidamente. lá fora caia uma chuva que passando pela luz que vinha dos postes parecia parar no tempo. os pingos caiam devagar. na sala fechada, num milésimo de segundo o menino esticou a ponta de direita dos lábios. em outro ele esticou a ponta esquerda. no outro o branco dos dentes apareceu. no outro ele gargalhou. no outro a língua apareceu. no outro todos na sala tinham virado vermelho. a sala tinha se tornado vermelha. tudo era sangue. tudo eram corpos retalhados. daí o animal dentro do jovem se fechou logo atrás do sorriso que se desfazia. ele abriu a porta. saiu. pensou: talvez eu deva me matricular em outra aula. lá os pingos amarelado passavam devagar e alguém os olhava do ônibus.

falta

2010-09-09T10:20:00.000-03:00

juca tinha dois amores
juca tinha três amores
juca tinha quatro amores
juca tinha cinco amores
juca podia ter quantos amores fossem
mas essa conta começou com dois
o primeiro ele nunca poderia ter
e por isso ele era triste
sem primeiro amor
acabou

mensagens indecifráveis

2010-09-07T23:45:00.002-03:00

eu tinha meu ponto de encontro com ela. meu ponto de encontro não era qualquer lugar. era todos os lugares. esses lugares não eram lugares de verdade. esses lugares estavam decompostos dentro do meu cérebro ou para muitos no coração. no coração eles se dividiam em partículas que transmitiam ondas cerebrais que pareciam serem ignoradas por elas. essas ondas corriam solitárias, mesmo juntas, vário metros de distância. tentavam alcançar os pensamentos dela. tentavam decifrar os sentimentos dela. em vão. meu ponto de encontro com ela era debaixo de uma árvore. mas nesse encontro era só eu que estava presente. com telepatia unilateral eu tentava me conectar com ela. com o coração quase saindo pela boca eu tentava me comunicar com ela. houve dias em que pensei demais. transmiti ondas cerebrais demais. como era bom me sentir assim, ainda que as ondas se perdessem no espaço. ou pelo menos parecia ser o que acontecia. não faltou exposição de minha parte. mas tive que conter a minha boca. tive que deixar o silêncio falar mais alto. e não sei bem por que. não sei bem nem porque escrevo isso. talvez seja mais uma onda perdida. talvez mais uma mensagem indecifrável na verdade mais explícita que todas as minhas mensagens cerebrais. e já não me importo se o que chegou foi compreendido. percebi que escrevi demais. agora aguardo uma resposta. que talvez venha em ondas reversas e passem despercebidas. mas permaneço nos pontos de encontro ainda que eu esteja em apenas um. pois assim se divide o coração. e assim trabalha a mente.

bons sonhos.

mudeza branca

2010-09-03T18:19:00.002-03:00

- por que você só anda vestido de preto?

- não sei.

- tem alguma coisa a ver com luto?

- tem sim.

- e tem algo a ver com você gostar da cor?

- tem também.

- e o calor, tem algo a ver com isso?

- claro que tem.

- hum, ao que me parece você é cego.

- e por que?

- porque você não usa roupas pretas, usas brancas.

- talvez eu seja cego então.

- mas você usa roupas pretas?

- uso, todo o dia.

- e por que?

- não sei.

- você definitivamente é cego. agora você está usando uma roupa rosa.

- hum, cego.

- outra vez usando preto?

- não, dessa vez uso azul.

- você está usando preto.

- eu sou cego.

- e talvez eu esteja perguntando demais.

- talvez.

- eu só uso branco.

- mas você está de verde.

- hum. estou.

- então você também é cego. na verdade você está de branco.

- então ambos somos cegos?

- ambos falamos demais.

- é melhor ser mudo então.

-

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-

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do frio

2010-09-01T17:23:00.002-03:00

o frio me atrai.
o silêncio marca onde deveria ouvir voz.
a beleza permanece a mesma quando olho apenas por reflexo?
meu olhar envergonha.
vontade não me falta de usar o telefone.
medo não tenho.
talvez algum receio.
mas tudo tende a melhorar.
senão melhorar, ou se acostuma ou vira a página.
mas o frio me atrai cada vez mais.

de amigo pra amigo

2010-08-30T17:41:00.000-03:00

Amigo, hoje to tão blasé
Tão sem mais nem pra que
Esse negócio de viver é complicado
To ficando enfastiado
Quero fazer punk
Melhor é viver narcotizado

kayo ygor
allan maués

meu artista da fome de kafka

2010-08-26T21:10:00.002-03:00

salve o artista da fome, que procura alimento onde nada se vê - para os outros.
salve o artista da fome, que os animais enxergam mas nem pensam em comer.
salve o artista da fome, do autor e do leitor.
salve o artista da fome, que engole a narração.
salve o artista da fome, belo e triste.
salve o artista da fome, feliz por ser esquecido.
salve o artista da fome.
salve, ele engoliu o resto das palavras.

carlos minguado - carta 4

2010-08-23T17:22:00.000-03:00

rua plácida, 31 de janeiro de 2012

minha situação atual: embalar sonhos para vender no mercado negro. não há nada de belo nisso.
não há nada de poético nisso. na verdade é bem crua e simplória a situação. minha total inaptidão
para vender e comprar acabaram me trazendo a este ponto. por enquanto sigo. creio que já vem chegando o momento em que precisarei tomar uma decisão importante.
pelo menos uma vez na vida, não é amigo?. mas fora isso sigo respirando. ah, um tempo atrás
encontrei sua primeira namorada, estais melhor sem ela. como a vai a atual? quanto a mim.
sabe quando sentimos dobrando a esquina o perigo? e quando os ventos trazidos por ele toam as orelhas.
e que sabemos ser o perigo. temos certeza, mas torcemos por uma reviravolta. pois bem,
ele dobra a esquina, gostaria de dizer que se trata de amor, mas parece mais se tratar
de violência.
abraços.

no fim da tarde

2010-08-22T17:16:00.003-03:00

aconteceu quando os oceanos afogaram seus peixes.
aconteceu quando meu sono afogou minha paz.
aconteceu quando a vida entornou o caldo.
aconteceu quando você enviou um recado.

despedaçou quando o ar nos sufocou.
despedaçou quando a flor murchou.
despedaçou quando o filme queimou.
despedaçou quando a luz apagou.

rimou quando a vida era cinza.
rimou quando quando a brisa era fina.
rimou quando encontrei o amor.
rimou quando morreu o ator.

aconteceu quando o véu foi cortado.
aconteceu quando os carros capotaram
aconteceu quando a sirene gritou.
aconteceu quando a máquina parou.

esqueci quando te vi.
esqueci quando senti.
esqueci quando me afoguei.
esqueci quando sorri.

entre a primeira e a terceira - pessoas
fico com a do meio.
que nem fede nem cheira.
mas que me deixa seguir sendo.

carlos minguado - carta 3

2010-08-22T10:21:00.001-03:00

Sonora, 21/03/2011

definitivamente, amigo, não nasci para isso. o meu problema de saúde retornou com toda força.
minhas instruções são para permanecer calmo e procurar sentir como um afago a dor que o desespero causa.
porque, sim, trata-se de desespero o que sinto. andar pelas ruas, já não posso. dar minhas caminhadas ao meio-dia,
impossível. sinto, sinceramente, que meus pais carregaram por muito tempo muita mágoa e
que toda essa mágoa se transformou em algo genético que transpôs-se para a minha genética e que seria transposta a de meus
filhos, se eu os tivesse claro. acabei de ser interrompido por um telefonema, talvez as coisas melhores.
decidi me aposentar dos casos amorosos. muito complicado.
abraços.

primeira cartinha de carlos minguado

2010-08-11T15:44:00.002-03:00

Veracruz, 13 de novembro de 2009

amigo,

o doze vai até o limite do treze. foi o que ela me disse aquela noite.
eu senti que ela estava certa. não entendi exatamente do que ela falava.
mas sei que o pensamento era correto. ela poderia estar falando da rua 12 e da rua 13.
ou simplesmente dos números. pelo seu raciocínio ilógico, caro amigo, ela provavelmente me transmitia planos
para proteger-me durante a guerra que se aproxima (pra você sempre tem uma guerra que se aproxima;
talvez ela já tenha chegado e você nem percebeu). na realidade, naqueles dias o mundo me assustava cada vez mais.
quadrilhas de crianças roubavam o que os outros diziam ser propriedade privada e por isso
as crianças eram mortas todos os dias. e no outro dia pareciam mais. um dia esbarrei em alguém numa esquina.
pedi desculpas. minhas desculpas recebidas com um soco. permaneci no chão por algum tempo.
à propósito, isso foi na esquina da 12 com a 2. a próxima era a treze.
ela disse que não suportava mais e que o doze vai até o limite do treze.
essa dor foi pior. descobrir que doze vai até treze e depois some. ou vira treze. se transforma?
existiu, na realidade, doze e existe treze? aí ela virou e foi embora. confesso que não entendi muito bem nada sobre
a questão do números. mas sei que desde então ela nunca mais apareceu e também não a procuro.
tudo tem limite.
abraços,
carlos minguado

fabuloso arrependimento

2010-08-09T19:49:00.002-03:00

o arrependimento cravara mais uma vez os dentes no pescoço do jovem análogo a um artista de cinema dos anos 20, meio cheio de pó de arroz na cara. mas a cara dele era assim mesmo. o verme passou a sugar seu sangue e com o sangue as poucas lembranças boas que lhe restavam de uma anterior que já há muito tinha se dissipado. vida anterior ou vida interior? por que talvez nada daquelas lembranças tenha realmente acontecido. lembranças como beijos em jovens bonitas. jogos de futebol com os amigos. cinema com a segunda namorada (já que a primeira odiava cinema; a relação não durou nem três semanas). jantares e almoços alegres. ah o arrependimento.
passou a destroçar sem piedade o bem estar. a arregaçar sem piedade o singelo véu que separava os bons dos maus momentos naquela vida tão inútil.
chegou com muitos anúncios. ao contrário de muita coisa que se anuncia há muito tempo, porém nunca acontece.
se ele tivesse escolhido outro caminho. se ele tivesse obedecido um pouco mais às regras. aos pais. aos ditames sociais. não. pra quê? ser infeliz sem vontade própria? então agora é infeliz com vontade própria. sem muitas lembranças de tempos bons. aguardando a depressão que acompanha o arrependimento como dois cavaleiros do Apocalipse excluídos pelo texto.
maldita seja aquela hora.
maldito seja aquele minuto.
maldito seja aquele brilho nos olhos que indicavam há vinte anos atrás que ainda havia esperança, quando na verdade a esperança parece ser a única que morre.
por fim fez outra escolha. agarrou-se ao arrependimento com força.
tornou-se misantropo.
esqueceu de tudo.
de bom e de mal.
maldito seja o agora que não deixa escolha e quando pensou já foi.
arrependa-se antes que seja tarde.

A.N.E. Acabou

2010-07-31T22:05:00.003-03:00

deixei minhas unhas crescerem
pra arranhar e rasgar a tua pele - em prazer
deixei meus dentes polidos
pra arrancar um pedaço da tua carne

meus olhos vermelhos
pra queimar os teus azuis
minhas orelhas afiadas
pra ouvir teus gemidos

meu suor mais salgado
pra te banhar
e te fazer sentir no mar
e te explodir junto com as tempestades solares
que fazem minha pele tostar junto da tua

meu cheiro mais doce
pra ver se te intoxicava
e te deixava mais à vontade
com minhas vontades

agora

minhas unhas
pra arrancar tua pele e tirar sangue
arrancar teus olhos
te despelar

meus olhos
pra arder de ódio
junto aos teus olhos
de cão moribundo

meu suor
pra te embebedar
e te causar cirrose
e câncer
e ver tua dor maçante

meu cheiro
pra te colocar no ponto
de entrar na câmara
e ver sufocar

depois

esquece!
acabou!
ferida!
horror!

cartinha de carlos minguado

2010-07-30T18:03:00.001-03:00

Veracruz, 29 de outubro de 2010

caro amigo,
agora que a solidão começa a rodar os cantos da minha casa, de súbito surge uma questão que não se cala:
por que me sinto apaixonado quando escuto alguma música amorosa e na verdade não tenho paixão por ninguém?
seria uma necessidade microscópica que se encerra no cérebro (ou no coração) pedindo que
surja alguém por quem eu possa finalmente conectar as músicas que escuto. as coisas que leio.
os filmes que vejo. como é possível estar apaixonado sem estar apaixonado? por si mesmo?
não creio. talvez hajam aqueles que se ame tanto ao ponto de não amar ninguém.
mas não creio que seja eu. às vezes acho que não me amo muito. ainda mais estar loucamente apaixonado por mim mesmo.
e começa mais uma canção. o coração acelera. e não tenho ninguém pra olhar nos olhos.
abraços,
carlos minguado

2010-07-23T00:12:00.000-03:00

desandou o bolo que tava no forno

...

2010-07-23T00:00:00.001-03:00

um dia ainda parto minha cara ao meio por me sentir um egoísta mesmo não sendo um.
um dia ainda deixo de vender minha alma.
um dia ainda páro de me sentir como uma pessoa má.
um dia deixo de ler livros pela metade.
um dia páro de magoar.
um dia solicitarei que você pare de fumar.
um dia ainda indicarei alguém que valha a pena para ser meu presidente.
um dia quem sabe eu deixe de ser indigente.
um dia talvez eu pare de esperar por um dia pra fazer as coisas.

parto a cara e o coração.

de cabos de energia e de comunicação

2010-07-19T21:07:00.001-03:00

você me deu muito o que pensar. pensar no que é possível ver através da janela se a gente não dormir durante a viagem. pensar que uma imagem estática pode estar vibrando por trás, cheia de movimento. pensar que a gente pode escolher. pensar que eu nem sei o que tô fazendo aqui, e continuar pensando...sem resposta. pensar que não dá pra ter medo do inevitável. pensar em abraçar o que vier. e quando eu digo você, na verdade são vocês. talvez ninguém perceba. ou talvez todo mundo veja. experimente enquanto estiver na estrada. em movimento. olhar pela janela. pros cabos que levam energia e comunicação. em como eles se cruzam. em como eles fazem ondas. em como eles parecem terminar e recomeçam. em como eles são dois e depois se juntam e fazem nascer um terceiro que vai e se choca contra um poste. talvez não tenha nada pra ser pensado sobre isso. talvez ninguém sinta nada. ou talvez daí alguém extraia uma metáfora da vida. ou quem sabe as metáforas da vida aparecem o tempo todo. e a gente de vez em quando consegue enxergá-las. quem sabe.

malditas lentes

2010-06-24T21:38:00.000-03:00

eu tentava advinhar o que se passava com aquele olhar. porém o óculos redondos refletiam demais as luzes da cidade. o reflexo não me deixava entrar. entrar na alma de quem tanto amo. estávamos os dois espremidos com mais 50 pessoas nessas latas velhas e quentes que nos fazem usar para ir de um canto a outro da cidade. eu, como sempre, transpirando. ela, como sempre, intocável. se eu tivesse ido um pouco mais além. quem sabe. encontra-la-ia descoberta. mas já era tarde demais. ela já havia posto os óculos. na realidade tudo se resume aos óculos. se eu pudesse quebrá-los. mas como? agressão, não. outro dia. novamente atrasado. nada consigo ver. e ela parece enxergar bem. com os óculos. livro na mão. mão nas pernas. pernas que balançam. chuta o banco da frente. esqueço da minha parada. tenho que andar pra chegar onde deveria estar a mais de meia hora. belos reflexos nas lentes portáteis que lhe servem de olhos. e eu com meus olhos sem lentes nada consigo ver. mais um dia. mais um reflexo. lata velha. malditas lentes.

se

2010-06-01T21:27:00.001-03:00

se eu me projeto no mundo e transfiro o mundo em mim.
se eu faço paisagem assim como faço parte da paisagem.
se meus elétrons se vão com as coisas e as coisas me transferem os seus.
se espero do mundo e o mundo espera de mim.
se ato e desato.
se me desencanto e se desencanta o mundo.
se posso andar pelas ruas e carregar todas ruas dentro de mim.
se em minha cabeça cabe o externo e se o interno na verdade está lá fora.
se minha máscara caiu e a do mundo sorriu.
se tento encontrar pontas de fios quando na verdade são vários fios.
se na verdade meu corpo continua no mundo mesmo depois que saio do mundo.
se uma folha cai e antes em cima e agora embaixo continua a ser parte.
se, por fim, descubro que eu estou no mundo.
que o mundo continua a partir de mim.
e também antes de mim.
talvez não reste mais dúvidas de que os "ses" se desfaçam e deem lugar a continuidade.
porque eu sou, assim como o mundo também me é.

un verset

2010-04-14T20:29:00.000-03:00

L'abbatoir est ici
et comme ça c'est toujours!
L'abbatoir est ici
Ils ont tué mon amour!

daqui pra frente meu vocabulário faliu.

embalagens

2010-04-12T18:38:00.000-03:00

a troca de presentes há muito (tempo) já tinha se tornado explicitamente o que fora (sempre). um contrato de pretensões espirituais.
o jovem encantava a jovem.
a jovem tocava os sentimentos do rapaz. num emaranhado de sensações era que ele se encontrava em frente a última caixa que havia recebido. cor vermelha. dentro, seu mais novo regalo.
a curisiodade o matava aos poucos. mal podia esperar para estar em contato com mais uma parte de alma de sua amada.
na brancura do rosto dele a marca de delicadeza. lágrimas já queriam brotar. esquecido do tempo dentro do seu templo particular dedicado a dona de seu amor ele esperava às doze badaladas para abrir a caixa.
11e59.
às doze badalas suas almas se uniriam. pois na casa dela estava em cima da cama uma caixa azul.
dentro da caixa o pedaço de alma que ele dedicava a ela.
olhando para a caixa alguém na penumbra.
olhando para a caixa vermelha o de faces brancas.
12e00.
desentrelaçando.
abrindo uma aba.
na casa dela, mãos em luva negra, o mesmo ato.
no templo à amada, outra aba.
na casa dela, olhos castanhos fitam a colagem feita por ele com amor e dedicação durante seis meses com penas, folhas e outras coisas que contavam a história deles.
na caixa vermelha, pingou uma lágrima.
dentro, a cabeça dela.
na casa dela a sombra se ilumina.
a jovem se dedicara a mais de uma alma.

De como o cadáver é aquilo que se procura.

2010-03-08T20:29:00.000-03:00

ela embonecou mais ainda a boneca que tinha o mesmo rosto daquela atriz famosa.
ela andou pelo quarto, procurou algo mais.
sentiu um frio na barriga ao pensar que era o fim.
abriu as janelas.
mas antes cortou as cortinas vermelhas que estavam lá desde antes de ela nascer.
o quarto havia sido preparado pelos pais.
esperavam que ela fosse gerar grandes felicidades para eles.
e ela o fez.
fez de tudo.
menos ser feliz para ela mesma.
abriu as janelas.
o vento entrou.
bateu nos cabelos loiros da boneca.
sentada na cama.
morta e cheia de maquiagem, a sorridente face de porcelana nem se mexeu com o vento frio.
ela andou mais um pouco.
olhou para a boneca mais uma vez.
10 andares até lá embaixo.
olhos azuis de boneca atriz.
cabeça levantada.
pé esquerdo primeiro.
cabelos loiros balançavam ao sabor do vento e a face pálida continuava estática.
pé direito.
sentada.
vento.
rosto pálido.
sorriso falso.
boneca embonecada.
mulher de 40 anos se jogou do 10º andar ontem.
deixou para trás filhos.
ex-marido.
e uma boneca com rosto de atriz e cabelos loiros.
um dia aquilo foi uma meta.
"papai, um dia quero ser como aquela boneca".
palidez.
velório.
velas brancas.
olhos azuis.
fechados.

2010-01-16T20:45:00.001-03:00

- sobre o que é tudo isso?

- Sobre roubar palavras dos outros e dizer que são minhas!

2010-01-15T20:27:00.000-03:00

amo as imagens que deixam sua marca bem no coração, que fica perto do cérebro. orfeu beijou a morte na boca. humano. fugir já adianta. voltar no tempo é crime inafiançável. parece tudo um enorme julgamento. juiz, júri e carrasco. daí não dá pra escapar. as imagens se movem rapidamente ou lentamente. pra trás ou pra frente. não há como escapar. adoro quando as imagens me fazem sorrir. sinto que dá pra prosseguir. vida. que pena que ela não vai sobreviver. pensando bem, que é que vai? ah, as imagens. depois passa tudo. o sorriso se esconde novamente. espero encontrar mais imagens. ver-vi-ver.

lembranças do tempo em que o tempo falava - comigo. de um velho para outro.

2010-01-06T20:38:00.000-03:00

uma coisa estranha acontece com o tempo. ele se torna cada vez mais rápido. num piscar de olhos ele começou a se expressar e a me dizer algo. coisas que eu não entendo. as marcas foram ficando mais evidentes a cada dia. a música que vinha com as marcas cada vez mais alta e cortante. o cérebro mais lento não podia mais nem tentar captar aquilo. doía. os sentidos se apagaram. o apego pelas coisas se perdeu. brilhou o sol mais uma vez. não consegui me levantar. o tempo dizia que não havia tempo a perder. mas perdi.
hoje com 99 anos e um funeral me aguarda.

2010-01-04T20:20:00.001-03:00

só me dou bem com textos curtos.

..

2009-12-30T14:00:00.000-03:00

um mergulho em direção a irís.
talvez assim entre em contato com algo melhor.
talvez daí brote uma nova flor.
um ano mais passou.
ideias nasceram e morreram.
pessoas nasceram e morreram.
que eu possa encarar mais olhares.
e que um desses olhares cresça cada vez mais dentro de mim.
que isso seja algo bom.
que venham mais batalhas.
que não possam ser vencidas talvez.
levantar e correr.
mesmo com os joelhos partidos.
mais chuva vai cair.
mais vento no rosto.
mais luar atravessando a janela.
ano bom.
ano melhor.
mergulhar.
afundar.
renascer.

nada de luxo em versos enxutos

2009-12-21T20:45:00.000-03:00

estranha impregnação vinda de bem distante
chiam os "ésses" na cadeira do bar
andam em pares os românticos amantes
meus pés cansados encontram descanso no teu par.

esquento a cabeça e penso em voltar
ando em círculos e encontro versos bregas
penso em ser mais uma vez do ar
mas sua saia cheia de pregas
-enrolam minha cabeça-

entendo que nada disso é pra ser rápido
creio ter passado dos limites
mas pra que ser devagar se o que suga a vida é ávido?
então me deixe dormir e cante uns palpites.

mas é difícil não andar
é mais fácil despencar
se jogar
infinitivo é meu pesar.

nada combina nesse palavreado inútil.
pouca importa
não tinha nada de útil
a dizer nesta poemação que me corta.

o peso das nuvens - breve

2009-12-16T08:27:00.000-03:00

o peso do dia de hoje ta esmagando alguma coisa por dentro.
talvez seja por causa do peso das nuvens escuras que tão pelo céu hoje.
o corpo tá leve.
mas tem alguma coisa errada.
fora de lugar.
talvez querendo se acertar.
e sem saber como.
queria tanto a chuva.
e agora sinto falta do sol.