por que você não se cala pra que eu possa ler em paz? andei até a janela. do 5º andar pude enxergar lá longe um pátio de escola. crianças ensaiavam danças típicas para apresentações que acontecem por aqui nessa época do ano. ela continuava falando. deitada na cama. estirada. sua barriga avantajada por tantos litros de cerveja consumidos durante uma vida de falatórios, decepções e festinhas.
eu lia o novo livro de kim jonas. ela vinha, fazia uma espécie de mimo. uma voz esquisita. uns sons estranhos. e continuava a falar. falava do que tinha acontecido no trabalho aquele dia. na nova loucura que a mãe dela havia aprontado. dessa vez a velha tinha jogado as roupas do irmão da barriguda pra fora de casa. a velha estava ficando louca.
o livro tinha uma passagem engraçada sobre um homem que matava a mulher porque ela nunca ouvia o que ele tinha a dizer. o engraçado foi como ele a matou: jogou água quente nos ouvidos dela enquanto ela dormia. dilatar os tímpanos era a ideia que passava pela cabeça dele naquela hora. o que tinha de engraçado nisso, não sei. meu senso de humor mórbido.
eu parado em frente a janela. as crianças dançando ao longe. uma música que eu não distinguia. ela na cama. falando. aquela barriga se agigantando. eu pensei em como fui feliz um dia. sem ela. pura mentira. nunca fui feliz. mas com ela minha infelicidade alcançou proporções enormes.
mas por que eu não me livrava dela? deveria dizer o que sentia. nunca mais fiz isso. expressar o que sinto. talvez seja porque há muito tempo eu não sinto nada. e por isso pouco me importa o que ela fala ou deixa de falar. e aquelas histórias. sem interesse.
só queria ler meu livro. viver um pouco. e por viver digo ler. e ela me atrapalha. numa outra passagem o homem que matou a mulher é preso. depois disso vem seu julgamento. condenado ele parte para uma prisão distante. de lá consegue fugir. acaba se apaixonando por uma interiorana. vive feliz com ela até que ela decide que ele não a escuta. e decide matá-lo. de alguma forma os dois acabam morrendo. não lembro como. aquela mulher de grande barriga me atrapalhou bem nessa hora e a história acabou se misturando com uma história que ela contava.
abro a janela. recebo um pouco de vento no rosto. ela me pergunta o que foi. eu digo que não foi nada. volto para meu sofá. ela na cama. retomo a leitura de onde havia parado. capítulo 5, página 198. ela parou de falar por um instante. olho pra ela. aquela barriga. aquela voz, agora muda. me pergunto por que. e me respondo, você precisa de alguém pra lhe perturbar a leitura. só por isso. não sinto nada. e existe um contentamento em não sentir nada. ela volta a falar. alguma história sobre a infância. justo agora que chegavam à cidade policiais para desvendar as circunstâncias da morte do casal. algum novo personagem entrou na história. ou seria essa a história que ela me contava? não sei. leio. a barriga dela é cheia de palavras.
o livro tinha uma passagem engraçada sobre um homem que matava a mulher porque ela nunca ouvia o que ele tinha a dizer. o engraçado foi como ele a matou: jogou água quente nos ouvidos dela enquanto ela dormia. dilatar os tímpanos era a ideia que passava pela cabeça dele naquela hora. o que tinha de engraçado nisso, não sei. meu senso de humor mórbido.
eu parado em frente a janela. as crianças dançando ao longe. uma música que eu não distinguia. ela na cama. falando. aquela barriga se agigantando. eu pensei em como fui feliz um dia. sem ela. pura mentira. nunca fui feliz. mas com ela minha infelicidade alcançou proporções enormes.
mas por que eu não me livrava dela? deveria dizer o que sentia. nunca mais fiz isso. expressar o que sinto. talvez seja porque há muito tempo eu não sinto nada. e por isso pouco me importa o que ela fala ou deixa de falar. e aquelas histórias. sem interesse.
só queria ler meu livro. viver um pouco. e por viver digo ler. e ela me atrapalha. numa outra passagem o homem que matou a mulher é preso. depois disso vem seu julgamento. condenado ele parte para uma prisão distante. de lá consegue fugir. acaba se apaixonando por uma interiorana. vive feliz com ela até que ela decide que ele não a escuta. e decide matá-lo. de alguma forma os dois acabam morrendo. não lembro como. aquela mulher de grande barriga me atrapalhou bem nessa hora e a história acabou se misturando com uma história que ela contava.
abro a janela. recebo um pouco de vento no rosto. ela me pergunta o que foi. eu digo que não foi nada. volto para meu sofá. ela na cama. retomo a leitura de onde havia parado. capítulo 5, página 198. ela parou de falar por um instante. olho pra ela. aquela barriga. aquela voz, agora muda. me pergunto por que. e me respondo, você precisa de alguém pra lhe perturbar a leitura. só por isso. não sinto nada. e existe um contentamento em não sentir nada. ela volta a falar. alguma história sobre a infância. justo agora que chegavam à cidade policiais para desvendar as circunstâncias da morte do casal. algum novo personagem entrou na história. ou seria essa a história que ela me contava? não sei. leio. a barriga dela é cheia de palavras.
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